# 9 fragmento

sou eu quem fecha a porta. uma chave. um adereço verde.
inspiro, o confronto do corpo nu com o raiar do crepúsculo, os olhos das sombras delineando aquele mais
sensível ângulo, os ombros – qual público ávido de reconhecimento.
ignoro-o se o desejo ali, permanente e suspenso.
viro as costas e as mãos, esvaziando as suas expectativas do centro das minhas pernas.
“nunca toques o que realmente não queres” – a voz sussurra (num terceiro plano, lá atrás)
respondo no mais firme saber – ler:
– Estou aqui oh! hedionda consciência. As tuas línguas nada sabem a respeito dos silêncios se aqueles de
que se alimentam são só intenções deles.
(um passo ao centro – um palco de húmus)
– Os verdadeiros não são comestíveis... – ainda mal grito.
– Comem-nos! – grito.
os braços rodeiam agora as circunstâncias, as mãos de dedos esticados rasgam o negro do cenário
enchendo-se de um alcatrão doce – as unhas iluminam o percurso e os olhares espectrais.
chegar a meio da sessão é um pecado.
“se chegas tarde nunca saberás...” – a voz (em terceiro plano, à direita) – “nunca saberás...” – um rir
(aglutinando e quase engolindo a língua)
conduzir até ao oriente mais próximo para pagar ao público o vazio da sua presença, com rebuçados.
Elisa, de rosto nos nós dos dedos, diria distraidamente – envenenados.
(um passo à direita – um cenário de húmus crescente, lodoso):
roço os mamilos na fragilidade das cortinas de alumínio traçado (pelas linhas das mãos do abandono) e
inicio o ritual do suicídio, pendurando o coração no negro repleto de pequenos anzóis de prata:
– senhores meus... retiro-me. – sorrio, de cabeça para baixo, o cabelo rasando o húmus.
– por favor, apaguem a luz quando saírem.
– de manhã estarei sangrada.
fecho os olhos.
as luzes partem no encalço da vida.
o último do público fecha a porta. uma chave.
(um adereço verde – a voz sussurra, num primeiro plano e junto ao meu ouvido – como a esperança...)

Ana de Sousa